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Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies, sino aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.



Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo… es aquella que con tan solo una sonrisa y un buen consejo puede alegrarte la vida.



Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos, ni más cargos académicos, es aquella que sacrifica su sueño por hacer felices a los demás.



Una mujer exquisita no es la más ardiente, sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.



Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada por ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.



Y un hombre, un hombre exquisito es aquel que valora una MUJER ASI…

Voy deshojando amor




Voy deshojando amor

de entre mis manos,

como deshojando pétalos

de rosas ya abiertas,

por el viento recio,

que azota al terminar el verano

Y van cayendo al piso,

sueños vanos, tristezas,

esperanzas truncas,

ilusiones no realizadas.



Voy andando sola,

cargando recuerdos

que duelen y pesan... pero…

con una sonrisa en los labios,

con la frente en alto,

cerrando el puño,

para no golpearle a la vida,

Y no hacerle a nadie daño,

aguantando este maldito llanto,

que hay dentro de mi alma.



No, no es culpa del destino,

que vaya deshojando amor,

de entre mis manos

Y vaya tirando sueños,

Ilusiones, esperanzas truncas;

fue culpa mía por perder la razón,

creer en un mundo raro,

a donde no pertenezco

y hacerle caso a este corazón,

tan inexperto en las cosas del amor.






Autor : Mary Torres

Mariano lo lei y quise compartirlo contigo.
Te quiero mucho
Un beso
Un abrazo

"TE HUBIERA AMADO."





Te hubiera amado.

Perfil solo, nubes gris, nimbo de olvido.





Con el misterio de la mirada,

Bajo la tormenta oscura de palabras,

En la tristeza o puñal de cada beso,

Hasta la ira o la melancolía,

te hubiera amado.





Ay, cuerpo que el amor se resiste

No ofreciendo su nocturno abandono a unos labios.

Sobre su piel la luna inútilmente llama,

Llama inútil la noche

Y el sol, inútil llama, lame

Con una lengua sombría su dos senos.





Te hubiera amado,

Rostro donde el día toma su luz hermosa.





Frío, dolor, nubes gris de siempre,

Como un relámpago entre el sueño amanecías

Sonámbula y bella atravesando

una aurora.





Tarde naval sobre el azul se extiende.

En el sueño del horizonte todo se olvida.

Vive tú aún, secreta existencia,

Mía como el deseo que nunca se extingue.





Vive fuerte, relámpago que un día amanecías

llama ahora de nieve.

Mírame aún pero recuerda

que se olvida.

CON CARINO CHUY.

Nada más contradictorio que ser mujer...



Mujer que piensa con el corazón, actúa por la emoción y vence por el amor...



Que vive un millón de emociones en un sólo día, y transmite cada una de ellas con una sola mirada...



Que vive buscando la perfección y vive tratando de buscar disculpas para los errores de aquellos a quienes ama...



Que hospeda en el vientre otras almas, da a luz y después queda ciega, delante de la belleza de los hijos que engendró...



Que da las alas y enseña a volar pero no quiere ver partir los pájaros, aún sabiendo que no le pertenecen...



Que se arregla toda y perfuma la cama, aunque su amor no perciba más esos detalles...



Que como una hechicera transforma en luz y sonrisa los dolores que siente en el alma, sólo para que nadie lo note...



Y aún tiene fuerzas, para dar consuelo a quien se acerca a llorar sobre su hombro...



Feliz del hombre que tan solo por un día sepa,



entender el alma de la mujer!!!

CON CARINO CHUY.

Hola, Chuy:

Es verdad que cuando las lágrimas no sirven de nada, es mejor dejar de llorar. Aunque a lo mejor sirven al menos de desahogo...

Por otra parte, hay un refrán que dice que "Quien bien te quiere te hará llorar". Aunque en este caso las lágrimas adquieren un sentido...

Un beso, Chuy.
Y no llores
Mariano

DEJA DE LLORAR
jul 15, 10:55









Deja de llorar



. Deja de llorar, de nada sirve llorar



cuando no te quieren escuchar

Deja de llorar no vale la pena cuando



no te quieren de verdad

Sé que es difícil volver a empezar



cuando se ha perdido todo,

pero ahora debes continuar



sin mirar atrás.

Seca esas lágrimas y de ahora



en adelante recuerda que...

Quien te ame de verdad



no te hará llorar jamás
CON CARINO DE CHUY.

Elefantina: muy emotivo el poema que nos has dejado. Gracias.
Chuy: gracias por tus mensajes

Os dejo "La mitad de la vida"

Un abrazo

Mariano


La mitad de la vida

Haciendo un somero cálculo crono-genético-antropológico, es decir, aplicando al diagrama espacio-tiempo la cuenta de la vieja y luego multiplicando por "pi minus erre", como diría el poeta Gabriel y Galán en su dualidad extremeño-castellana, llego a la conclusión de que al escribir este poema tenía la edad de treinta y siete años. Podía haber tenido treinta y tres o cuarenta y uno, pero no sesenta, que son los que tengo ahora ¿Por qué? Porque muchas de las cosas ahí nombradas ya no están en mi vida al cincuenta por ciento, sino que, entre el cero y el cien, las hay al veintiocho y setenta y dos, pongamos por caso. Que es sólo un decir, evidentemente, porque la proporción puede ser otra y diversa.

-¿Y la mitad de la vida puede situarse en los treinta y siete años?
-Puede, sí señor.
-Pues te quedan catorce, Marianín, a no ser que se equivoque la vieja...
-Más fácil es que el "pi minus erre" confunda los ojos de la Parca y los sitúe en caminos de oscuridad, de forma que no pueda observarme.
-No me imagino a la Parca dando palos de ciego
-Yo tampoco, amigo, pero ni tú ni yo sabemos hasta donde llega el poder visionario-oftalmológico de la Once, del que ya advirtió un día Ernesto Sabato en su famoso "Informe de ciegos"...

Un abrazo


La mitad de la vida

La mitad de mis apegos son costumbres,
la mitad de mis quehaceres son rutinas,
la mitad de mis amigos son extraños
y quizás mi soledad es medio mía.

La mitad de lo que digo, vanagloria;
la mitad de lo que callo, cobardía;
la mitad de lo que sufro, masoquismo;
de lo que amo, la mitad egolatría.

Por mitad mis ilusiones, intereses.
Por mitad mis pensamientos, fantasías.
Por mitad mi libertad una mazmorra.
Mi verdad es media parte una mentira.

La mitad de mis miradas son pestañas,
dentadura la mitad de mis sonrisas.
La mitad de mis pisadas, pisotones,
y el total de mis mitades, media vida.


Del libro "Vientos de soledad"



Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

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Mariano a este escrito le tengo un gran carino y quise comp[artirlo contigo.

. RECORDANDO
.
Me senté y cerré los ojos y
entonces me vi... me vi a mi,
llena, repleta de amor que no
había dado, de amores que nunca
habían sido amores.Entonces paré...
Y me acordé que me habían amado,
que había personas que realmente
se interesaban por mi.

Viajé hasta mi infancia, cuando
me sentaba bajo los árboles para
escribir cartas de amor que nunca
iba a dar, me acordé cuando me
escondía atrás de los árboles para
ver ese chico que robaba todos
mis sueños, mientras que sonaba,
vivía una vida nueva, llena de
felicidad, un sueño que no
terminaba nunca.

Y fui a mi adolescencia metida
atrás de libros que contaban
grandes historias de amor,
donde yo podía seguir
imaginando mi futuro, cada tanto
agarraba de nuevo mi cuaderno
y escribía una poesía tonta para
el amor del momento, ese amor,
ese amigo que nunca se había
fijado en mi.

Y llegué a la casi madurez, los
veranos en la playa, conquistando
corazones inconquistables, con
una histeria estúpida, corriendo
durante ratos por la playa para
no perder la costumbre de correr
y con los pies descalzos ,
olvidandome muchas veces
que podía caminar .

Cuando abrí los ojos me di
cuenta que soy una nena que
todavía mira el cielo sabiendo
que lo puede conquistar cuando
quiera, y una mujer que lucha
por alcanzar todos los suenos,
sabiendo que disfruto
cada partícula del tiempo
que me fue dado.

Un beso
Un abrazo

Abundando en el post de Elefantina, dejo aquí un texto que le dediqué a Pablo Neruda, con motivo del 25 aniversario de su muerte.
Un abrazo

Celebración de Neruda

Introito

El día 23 de septiembre de 1973, cuando su país, Chile, estaba bajo los efectos de un golpe de estado, moría Pablo Neruda, uno de los poetas más célebres y más leídos del mundo (gracias, en parte, a un pequeño libro titulado “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”). En el 25 aniversario de su muerte, yo le dediqué este texto lírico que, aun aludiendo a los males que nos aquejaban, se resolvía de una forma optimista. De esto hace ya 9 años y, en el decurso de este tiempo, la situación general ha empeorado a ojos vista. Y no sólo por el terrorismo y sus guerras, la pobreza, las catástrofes climatológicas o el empeoramiento medioambiental, sino también porque la propia sociedad del llamado primer mundo está subiendo una cuesta durísima por la pendiente hacia abajo.

- Eso es una contradicción en los términos
- Ya, pero ahora se han diluido tanto las fronteras de los valores que vale tanto una cosa como su contraria. ¿No cree? Lo que ayer nos mataba de vergüenza, hoy es un ejemplo a seguir... Por lo tanto, subimos una cuesta a pesar de que vamos hacia abajo ¿Qué problema ve usted?
- ¿Yo? Ninguno
- Pues tal vez sea ése el problema...

Hay una especie de huracán que nos arrastra a todos. Se llama consumismo, pero podemos llamarlo “santiamén”. Para poder contrarrestar sus efectos, los que tenemos un poco de claridad en la conciencia, tendríamos que plantarnos un día y espetarle llanamente a la cara: “Quousque tandem abuteris, Catalina, patientia nostra? “ (¿Hasta cuándo, Catalina, abusarás de nuestra paciencia?). Eso de entrada, claro. Y luego ser consecuentes...

Un abrazo

CELEBRACIÓN DE NERUDA.

Tengo plena conciencia de que un texto lírico en la Tribuna de un periódico diario es igual que una mosca borriquera en la barriga de un elefante. No obstante, también estoy convencido de que el trino de un jilguero al amanecer puede aproximar a un hombre a su verdadero tamaño: grande, si lo escucha y lo comprende; pequeño, si lo desoye y lo desprecia. Entre estas dos orillas, el mundo es un arroyo de música que corre libremente por los apuntes del alba. ¿Y el alba, qué es el alba sino la oportunidad renovada del nacimiento: oír, mirar, oler, amar, creer, esperar, participar? ¿Soy iluso, tal vez? Tal vez, pero el mundo necesita muchos locos para pinchar la barriga de los paquidermos y desinflarles las patas a los leones condecorados. Son necesarias auroras esplendentes, jilgueros de alta noche, primaveras que se sientan contempladas, gozadores de miel, lirios copiosamente polinizados. Son necesarias mejillas estremecidas por un labio carnoso, hojas de algodón para los pies fatigados de la tarde, altos cañaverales entregados al rumor y a la ventisca, rabiones tormentosos de felicidad, ríos de mariposas para mortificar la vergüenza...

Frente a ello, ¿qué esperas tú, sudor, hijo del negocio y del sudor, si el ocaso te encuentra con los poros aceitosos y embozados, la palabra desalentada y los párpados lánguidos y mustios? ¿Y tú, caballo de la prisa, por qué despiertas siempre con los ojos encallecidos, las pestañas soñolientas y las extremidades hinchadas? ¿Dónde está tu relincho mañanero, tu belfo escrutador, tu brava juventud de potro? ¿Por qué te hundes en sueños animales, que roncan y no sueñan? ¿Por qué huyes en trenes de trabajo hacia reinos de consumo y especulación?. Caballo laboral, atiende, la barahúnda te lleva por barrancos esterilizados. Al fondo, ni siquiera está el dolor, sino la nada. Tu carrera es loca, tu propia cojera te persigue con inyecciones de barro amojamado e infinitas llanuras de desierto...

Conclusión: ¿corren malos tiempos para la lírica? De ninguna manera. Los muertos han gozado siempre de muy buena salud. Son los vivos los que arrastran su insatisfacción por avenidas interminables y tediosas, por días iguales a sí mismos y por penas fatigosamente empinadas. Son los vivos los que pueblan el paisaje de insufribles túneles oscuros, los que en pro de la velocidad postergan el beso y la caricia, los que rugen como tigres para alcanzar, acaso, una triste muerte de perros...

Escolio: escribo estas líneas 25 años después de la muerte de Pablo Neruda, poeta que desde un pensamiento materialista supo elevar el espíritu a temperaturas de ebullición: allí donde, ajenos al bolsillo, la lírica y el amor allanan todas las cosas. Sea ésta mi celebración, así como mi humilde reconocimiento.

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog paisajes.blogcindario.com

Te felicito y que este espacio te de muchas satisfacciones .