Ya no vale querer

 

Mina feraz. Filón inagotable. Agua sin fin. Lago subsumido...

 

Verso fermentado en la penumbra. Tósigo. Miel. Escorrentía lírica. He encontrado agua en una fuente de archivo. No en el monte selvático de Tánit, cubierta por la maleza. No en las capas oníricas del subconsciente, sino en un hoyo del tiempo y del espacio. En un archivo Word sobre el que han pasado los ojos sin detenerse ¿Es que ya no tengo atractivo? No es eso, amor, no es eso. Es que la noche sin estrellas es un manto de oscuridad, una larga sombra ¿Una floración sin mariposas?

Ubre de lirismo, savia edulcorada, linfa de los territorios interiores ¿Sigue habiendo elixires en el mundo?

 

No es una agua de caño, corriente, borbotante, fresca y mironiana. Es un agua mágica y dormida en un aljibe electrónico. Simbiosis. Poesía y viento. Música, fantasía cibernética. Heme aquí, agua mansa y oculta. Agua de la noche, ojos con las pestañas enterradas. Espacio de silencios sepulcrales. Cementerio de flores. Espíritu caído. Letargo. Búho del alba. Cuenta de amor sin interés ni plazo fijo. Resurrección. Amanecer. Linfa extraída del acíbar de las bancarrotas.

 

Misterios insondables en una cueva olvidada con los trofeos conquistados en una competición de zahorismo y de espeleología.

 

Aguas y aguardientes. Aguas dulces y amargas. Aguas de rabión. Aguas de hierro. Aguas telúricas. Aguas catárticas y purificadoras...

 

De ahí ha salido también esta llantina suspendida, esta savia de amor, ya seca.

 

 Un abrazo

 

Ya no vale querer

 

Ya no vale llorar, porque contigo  

el amor es un llanto permanente;

y mi pecho es un lago que ha crecido

en la vana ilusión de comprenderte.

 

Ya no vale esperar, porque las noches

se me gastan en pena, mientras vuelves;

a las nueve me dices que a las once,

a las once me dices que me acueste.

 

Ya no vale creer, porque estás lejos

aunque vengas, incluso aunque te quedes.

Es inútil amar bajo esta lluvia

que perdona el olor todos los viernes.

 

Pero yo ya no puedo con la carga,

tu presencia es más triste cada día,

cada noche tu ausencia es más amarga.

 

Enganchada al amor y confundida,

mi intención era amarte de por vida

sin pensar que la vida era tan larga.

 

No te extrañe, por tanto, que te diga

- no sé si como amante o como amiga -

ya no vale querer y, aunque te quiero,

ayer pude aguantar, hoy ya no puedo.

 

Mariano Estrada, de la serie "Poe-canciones"

Paisajes Literarios www.mestrada.net

 

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

 

PRINCIPIO

 

Te me ofreces abierta

de corazón, desnuda

de oropeles y de disfraces.

 

Con palabras explícitas,

que trascienden la mera

formalidad hospitalaria,

me propones la orilla

del mar, como principio

de un pausado conocimiento.

 

Principio que deriva

hacia una noche espléndida,

con un murmullo de olas

que nos envuelve y acaricia,

unas cuantas estrellas

que derraman su luz en nuestros rostros,

unas manos nerviosas

que se conmueven con el roce

liviano de la piel y del deseo,

y un temblor contenido

que anuncia interminables terremotos

para el tiempo de la celebración

                             gozosa de la carne.

 

La cual ocurrirá en la madrugada

del día destinado

a la contemplación

mientras la luz se deposita

sobre un amanecer de acantilados.

 

Del libro "Amores colaterales"

SE ME PONE EL ALMA

Se me pone el alma
solitaria y triste,
descreida y vieja,
porque nadie admira,
porque nadie escucha,
porque nadie sueña.

Porque nadie sabe
mantener el fuego
con aquella leña
que nos dio calores
que nos dio esperanzas
que nos dio creencias

Y la vida pasa
como pasa el hombre
que no tiene señas:
sin dejar constancia,
sin hacer ovillo,
sin hacer madeja.

Sin dejar tampoco,
como deja el aire,
como el agua deja,
una marca honda,
una huella firme,
una firma cierta.

Pues si fuimos fuentes
con el agua limpia,
con el agua fresca,
ahora somos pozos
con el agua turbia,
con el agua negra.

Ojalá los hombres,
ojalá las cosas,
ojalá las bestias,
me trajeran sueños
de la Edad de Bronce,
de la Edad de Piedra.

Donde hubiera arraigo,
donde hubiera calma,
donde el tiempo fuera
el reloj callado
de las grandes horas,
de las horas muertas.

Pero nadie sabe
de ese pauso sueño
que nos da paciencia,
porque todo urge,
porque todo empuja,
porque todo aprieta.

Y el aprieto agobia
y el agobio mata
y la muerte entierra
los amores hondos,
los quereres dulces,
las sonrisas tiernas.

Pues las ansias mueren
y las glorias pasan
y las prisas dejan
a los hombres solos,
entre sueños vanos
y palabras hueras.

Que los pies se cansan
y los cuerpos sufren
y las almas quedan
como el alma mía,
solitaria y triste,
descreida y vieja.

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

Del libro Vientos de soledad

 

Maldito amor

 

Se me ha caído de golpe

la vida sobre la espalda.

Y me ha cargado los hombros

de pesos que no se aguantan,

de cosas que me decías

y se desdicen por falsas,

de besos que se han torcido

y en otros labios se estampan,

palabras que fueron flores

y que hoy se visten con faldas.

 

Pasó en Madrid, una noche,

cuando la noche es más alta,

cuando los gatos son tigres

y los murciélagos águilas.

Cuando los ojos se miran

por el alcohol que derraman

y pasan con mucha prisa              

por la emoción hacia ansia.     

 

Ahí te fuiste a cortar

el pelo, cana por cana.

Y yo esperando en los quicios

dolientes de una ventana,

tras el cristal de los llantos

que daban riego a las sábanas.

 

Llegaste, pero traías

la noche oscura en la cara.

Los ojos llenos de bruma

y en las ojeras, distancia,

mentiras en las mejillas,  

carmines en las palabras,  

en el "tequiero" un "tequise"

y en el abrazo desgana.

 

Maldito amor el que hiere

con la traición como espada. 

Maldito el que pone el cebo.

Maldito el que se lo traga.

 

Mariano Estrada, de la serie "Poecanciones"

Paisajes Literarios www.mestrada.net

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Amor de enamorado

Hola:

Bien sé que estoy cargando un poco las tintas con tantos platos de amor ofrecidos en forma de poe-canciones. Y, lo que es peor, sin un mal vino que llevarse a la lengua. Pero también es verdad que, una vez que me he metido en harina, quizás deba seguir hasta que quede limpio el granero, no vaya a ser que, finalmente, me quede la cosecha a medio moler, siendo tan exigüa
-¿Y no te parece un poco rebuscado ese título?
-No creas, esto del amor tiene muchos matices: hay amor de padre, de madre, de hijo, de cuñado, de Consuegra, Toledo. Hay amor de hombre, que parece una cosa así como muy seria y muy madura, pero que suele concretarse en un humo de pajas; hay amor de mujer, que siempre resulta escurridizo, anacolutizado y difícil de clasificar. Hay amor a secas, que sugiere una cena sin vino o un amor sin pena ni gloria. Hay amor fogoso, pasajero, pasional, coyuntural, manso, sobón, insoportable, concupiscente, oscuro, tormentoso... Hay amor bonito, romántico, maravilloso, con velas o sin velas y a veces a dos velas, incluso hay amores indecentes y guarrindongos y putangueros. Y amores de portal, apresurados, malhechos, malacabados, traspuertinos, bajoescaleras, proximisótanos. Hay amores pasajeros y pasajeros sin amor, amores que matan, amores imposibles, amores unilaterales, amores secretos, amores no correspondidos ¿Me quieres creer si te digo que la serie es prácticamente infinita? Lo único que no hay son amores eternos, que, mira tú por dónde, son los que, en un momento dado de su vida, jura o promete todo el mundo... ¿A quién se le ocurre? Prometo cumplir y hacer cumplir la constitución amorosa, tal como mandan los cánones y hasta que la muerte nos pase por la piedra... ¿Tú sabes cuántos perjurios se cometen en el nombre del padre ¿El padre de quién? Y también en el nombre de la rosa, que es la fragante telonera del amor?
-Ya, pero esto de amor de enamorado, qué quieres, a mí me parece cursi y redundante y, no sé, quizás innecesariamente tonto y un pelo melindre y acarameladín
-¿Y qué me dices de unos chavales que se enamoran hasta el punto de que parecen vivir en una burbuja?
-Sí, la burbuja inmobiliaria que todos estamos esperando, como antes se esperaba a Godot, para que los pisos se pongan a nivel...
-¿Es que ahora los hacen desnivelados?
-Pues sí, desnivelados de precio, inaccesibles de altura. De hecho, los pisos se han ido exactamente a las nubles y a los jóvenes enamorados se les han nublado los ojos y han decidido quedarse en el suelo, donde está la tierra, que es barro y verdad. Ya, ya, parece el mundo al revés, pero ¿cómo van a subirse a la nube para encontrarse allí con los pisos? Area. Base por altura. Si la altura es casi infinita, la superficie ha de ser necesariamente poca...¿No crees?
-Pues a lo mejor tienes razón, muchacho ¿Para qué ahogar la felicidad en un intento vano de tener un piso en las nubes? No, no... Mejor nos vamos al parque y contemplamos de lejos la avaricia espacio-económico-estructural de los rascacielos.
-Alguien pinchará la burbuja para bajarles los humos...
-Mientras no les bajen los precios, ellos seguirán no en la nube de los pisos, sino en la onda de los tórtolos, especialmente cuando son jóvenes y, con amor de enamorados, aún están descubriendo las delicias de un arroz en su punto, que eso es lo que ocurre cuando se comen a besos a la altura escasamente vertiginosa de los bordillos. Ya, ya sé que hay otro tipo de enamorados, pero a esos les dejamos el nombre de un AMOR sin adjetivos y con mayúsculas. Aunque, no sé, no sé, me temo que para hacer tonterías no cuentan mucho los años, ni siquiera los kilos. Nuestro ínclito Raphael decía en una canción de los sesenta que "Estar enamorado es / confundir las noches con los días" De manera que corto y cierro. Es exactamente la hora de comer, pero alguien me ha llamado y yo apago la luz. Nadie se tome esto en serio.

Un abrazo

Amor de enamorado

Desde que tú has aparecido
todo es amable y divertido:
el silencio, las noches
los ruidos infernales de los coches...

Si vamos a la playa,
nos bebemos el sol, aunque no haya,
y miramos al mar como sin nunca
hubiera estado allí

Y eso ocurre por ti

Porque contigo
todo el mundo es ombligo,
nada sobra ni falta,
nadie es alto ni bajo.

Ahora me divierto hasta en el tajo
y el jefe se me antoja, siendo fiero,
menos un lobo que un cordero.

Y eso ocurre por ti
por quien toman las cosas otro fuero.

Mi amor de enamorado
no es un sueño encantado:
es verdad de la buena,
que se lleva en la sangre, vena a vena.

Es morir extasiado.

Por tus ojos de miel
por tu risa y tu piel,
por tu melena...

Porque eres mar y arena
Porque induces al hambre y eres cena.

Mariano Estrada, de la serie "Poecanciones"
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