Sobre mi:
MANIFIESTO LÍRICO 1.- Siempre he pensado que escribir poesía es un acto de la voluntad antes que un regalo de la inspiración, razón por la que he podido afirmar que, para enfrentarme a ese toro, " yo no entiendo de ritos, como no sea el de ponerse delante de un papel y de mirar hacia adentro para extraer una vivencia sedimentada, una rosa incorrupta, una paisaje añorado, un dolor, un gozo, una sombra vieja que ha medrado en el vértigo y la noche". ¿Qué es, por tanto, la inspiración, sino una dama obsecuente y generosa, abocada a la eclosión y al abrazo? 2.- En el acto de la creación literaria (instante que anhela el infinito y, como éste, se alimenta del concepto de eternidad, acaso de divinidad), suele irrumpir una fuerza irracional que arrastra el pensamiento, pasmosamente dócil, por llanuras, vericuetos o anfractuosidades. Intentar canalizar esa fuerza por acequias de razón, puede tener el efecto de desvirtualizar la apariencia, pues no otra cosa es convertir un chaparrón en sirimiri, pero ¿hay algo más noble y más fructífero que transformar la violencia de los truenos, que incluye una amenaza de destrucción, en una lluvia serena y apacible, que alcance el mesenterio de la fertilidad? 3.- En el proteico almacén de mis deseos literarios, espacioso lugar que a menudo empequeñece la obsesión, jamás ha figurado el que pudiéramos tildar de pedagógico, ni siquiera disfrazado de necesidad o de exhibicionismo ¿Cuál es, entonces, el deseo que me ha impulsado a escribir, toda vez que detrás de cada sílaba, consciente o inconscientemente, subyace una segura vocación de proyectarse en el otro? No sé, tal vez es un deseo de conectar con la tierra que, como esencia que le es inseparable, es la forma más ancha de conectar con el hombre. El hombre es tierra pensante y transitoria, pero tierra inmemorial y, por lo tanto, trascendente. La carne, incluso la forma, es un mágico instante de ese tránsito. Agua que pasa, tiempo que fluye y que transcurre, viento que asola y regenera...¿Hacia dónde?, ¿para qué?... La materia tierra ¿es vida en sí misma?, ¿es vida prestada?, ¿es acumulación de energías?, ¿es generador, es abono, es savia permanente?... Cuando estas cosas se puedan contestar, en el libre almacén de mis anhelos literarios acaso se inscriba el pedagógico. Mientras tanto, lo que a mí me apetece es roturar; es decir, romper con el bolígrafo lo que el labrador ha roto siempre con el arado: el himen de esta madre fértil y majestuosa cuya esencialidad es el misterio y cuyo nombre es Tánit o belleza. Para eso escribo, para llenar el pensamiento de arañazos donde puedan multiplicarse la satisfacción y las interrogaciones. Lo demás es pasatiempo, chisme, parafernalia, y, como mucho, humo que los hombres manteamos para darnos apariencias de vida. 4.- De unos años acá, se ha hecho imprescindible la aportación de dos sueldos a las necesidades económicas de la familia, cosa que, paradójicamente, ha contribuido a su disgregación de una forma abultada. Esta es la razón, supongo, por la que la Poesía no me ha dado el portante. ¿Cómo iba a hacerlo si, lejos de engordar el procomún, la pobre no dispone de un mayor beneficio? A estas alturas, y más por el camino que vamos, casi estoy seguro de envejecer junto a ella, hecho realmente delicioso del que hoy suelen darse muy salvos ejemplos. 5.- Muelas de los Caballeros (Zamora), es la representación geográfica de mi niñez; su símbolo es un roble. Madrid, aposento hospitalario y transitorio, fue un paso hacia el mar: este mar de luz que me ha dado Villajoyosa. Mariano Estrada Vázquez Web www.mestrada.net Paisajes Literarios