¨Porque la tarde es vieja

ya no hay motivos para

 abrazar otras manos"

Rosa Silverio

No es cierto que es vieja.

La tarde se renueva con tu risa

Y hay razones suficientes para

ceñir tu cintura y plantar un beso

en mitad de la tormenta de tu boca

No es cierto que la tarde  yace moribunda en cada puesta de sol

porque por cada hora que se apaga

una rosa se dibuja en la orilla dulce de su sombra

No es cierto

La primavera no se va con

cada flor que se marchita

porque al sur de tu alma

hay una llama que aviva la esperanza.

Haciendo

        un inventario

                  de mis cosas

                        Intuyo que me falta

Tu risa,

      esa que traía

               a flor de piel,                                                            

en cada puesta de sol.

Tu voz,

      melódica y risueña

Tus besos,

   tibios,

         como pan

          recien salido

                             de la hoguera

          de tus labios

Tus pechos ennhiestos,

                            desafiando la gravedad

(releer de abajo hacia arriba)

El día creció

sin la presencia de

su risa en la mañana

Sin una historia de amor para contar

Sin el rumor de su voz en los andenes

Sin la lluvia fresca en el tejado

Sin la savia tibia de sus besos

Sin la desnudez desafiante de su cuerpo

el    dia creció

Heme aquí, mujer

  sentado al norte de tu horizonte

  en un rincón de tu nostalgia,

  destejiendo la madeja de tu cuerpo.

 Heme aquí, mujer

  agotando cada sorbo de ti

  despertando tus  lujurias

  inventando en mis labios  tu voz

Heme aquí, mujer

  exorcizando los demonios de tu miedo

  desdeñando  las mieles de tus pechos

  desterrando soledades de tu entorno

Heme aquí, mujer

  postrado a la puerta del deseo

    fornicando con los duendes de tus sueños

Heme aquí,  mujer

  Al filo del hastío

  Saciado ya con el fuego infinito de tu ternura.

 Tras las nubes

el sol incendia el horizonte

y en las enhiestas cordilleras

de tu pecho empieza

a florecer la primavera

La luna asalta multitudes

los amantes zarpan

presurosos a la afluente

caudalosa de los besos

La tras lluvia idiotiza

mariposas y la ternura

se refleja en la fresca

amazonía  de tu sexo.