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Nicanor Parra. Posts

    Tres Poesias.

    lunes, abril 21, 2008, 08:02 EST [ Nicanor Parra.]

     
    Tres Poesias
    Nicanor Parra.


    I

    Ya no me queda nada por decir
    Todo lo que tenía que decir
    Ha sido dicho no sé cuántas veces.


    II

    He preguntado no sé cuántas veces
    pero nadie contesta mis preguntas
    Es absolutamente necesario
    Que el abismo responda de una vez
    Porque ya va quedando poco tiempo.


    III

    Sólo una cosa es clara:
    Que la carne se llena de gusanos.
     
     
     
     
     
     
     
     
     
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    Coplas de Vino. Nicanor Parra.

    domingo, febrero 24, 2008, 02:37 EST [ Nicanor Parra.]

     
     
    Nicanor Parra
    Coplas del Vino
     
    Nervioso, pero sin duelo a toda la concurrencia
    por la mala voz suplico perdón y condescendencia.
     
     
    Con mi cara de ataúd y mis mariposas viejas
    yo también me hago presente en esta solemne fiesta.
     
     
    ¿Hay algo, pregunto yo más noble que una botella
    de vino bien conversado entre dos almas gemelas?
     
    El vino tiene un poder que admira y que desconcierta
    transmuta la nieve en fuego y al fuego lo vuelve piedra.
     
     
    El vino es todo, es el mar las botas de veinte leguas
    la  alfombra mágica, el sol el  loro de  siete lenguas.
     
    Algunos toman por sed otros por olvidar deudas
    y yo por ver lagartijas y sapos en las estrellas.
     
     
    El hombre que no se bebe su copa sanguinolenta
    no puede ser, creo yo cristiano de buena cepa.
     
     
    El vino puede tomarse en lata, cristal o greda
    pero  es mejor en copihue en fucsia o en azucena.
     
     
    El pobre toma su trago para compensar las deudas
    que no se pueden pagar con lágrimas ni con huelgas.
     
     
    Si me dieran a elegir entre diamantes y perlas
    yo elegiría un racimo de uvas blancas y negras.
     
     
    El ciego con una copa ve chispas y ve centellas
    y el cojo de nacimiento se pone a bailar la cueca.
     
     
    El vino cuando se bebe con inspiración sincera
    sólo puede compararse al beso de una doncella.
     
     
    Por todo lo cual levanto mi copa al sol de la noche
    y bebo el vino sagrado que hermana los corazones.
     
     
     
     
     
     
     
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    La Poesia termino conmigo. Nicanor P.

    domingo, febrero 24, 2008, 02:26 EST [ Nicanor Parra.]





    La Poesia termino conmigo
    Nicanr Parra

    Yo no digo que ponga fin a nada
    no me hago ilusiones al respecto
    yo quería seguir poetizando pero
    se terminó la inspiración.


    La poesía se ha portado bien yo
    me he portado horriblemente mal.


    Qué gano con decir yo me he
    portado bien la poesía se ha
    portado mal cuando saben que
    yo soy el culpable.


    ¡Está bien que me pase por imbécil!

    La poesía se ha portado bien yo
    me he  portado  horriblemente 
    mal  la  poesía  terminó   conmigo.
     
     
     
     
     
     
     
     
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    Manifiesto.

    viernes, febrero 22, 2008, 06:24 EST [ Nicanor Parra.]

     
     
     
     
    Manifiesto.
    Nicanor Parra.
     
     
     
     
    Señoras y señores
    Ésta es nuestra última palabra.
    —Nuestra primera y última palabra—
    Los poetas bajaron del Olimpo.
     
     
     
     
    Para nuestros mayores
    La poesía fue un objeto de lujo
    Pero para nosotros
    Es un artículo de primera necesidad:
    No podemos vivir sin poesía.
     
     
     
     
    A diferencia de nuestros mayores
    —Y esto lo digo con todo respeto—
    Nosotros sostenemos
    Que el poeta no es un alquimista
    El poeta es un hombre como todos
    Un albañil que construye su muro:
    Un constructor de puertas y ventanas.
     
     
     
     
    Nosotros conversamos
    En el lenguaje de todos los días
    No creemos en signos cabalísticos.
     
     
    Además una cosa:
     
    El poeta está ahí Para que el árbol
    no crezca torcido.
     
     
    Éste es nuestro mensaje.
     
     
     
     
    Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
    Al poeta Barata Al poeta Ratón de Biblioteca.
     
     
    Todos estos señores
     
     
    —Y esto lo digo con mucho respeto—
    Deben ser procesados y juzgados
    Por construir castillos en el aire
    Por malgastar el espacio y el tiempo
    Redactando sonetos a la luna
    Por agrupar palabras al azar
    A la última moda de París.
     
     
     
     
    Para nosotros no:
    El pensamiento no nace en la boca
    Nace en el corazón del corazón.
     
     
     
     
    Nosotros repudiamos La poesía de
    gafas obscuras La poesía de capa
    y espada La poesía de sombrero alón.
     
     
     
     
     
    Propiciamos en cambio La poesía a ojo
    desnudo La poesía a pecho descubierto
    La poesía a cabeza desnuda.
     
     
     
     
     
    No creemos en ninfas ni tritones.
    La poesía tiene que ser esto:
    Una muchacha rodeada de espigas
    O no ser absolutamen te nada.
     
     
     
     
    Ahora bien, en el plano político
    Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
    ¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
    Se refractaron y se dispersaron.
     
     
     
     
    Al pasar por el prisma de cristal.
    Unos pocos se hicieron comunistas.
    Yo no sé si lo fueron realmente.
     
     
     
     
    Supongamos que fueron comunistas,
    Lo que sé es una cosa:
    Que no fueron poetas populares,
    Fueron unos reverendos poetas burgueses.
     
     
     
     
    Hay que decir las cosas como son:
     
    Sólo uno que otro Supo llegar al corazón
    del pueblo. Cada vez que pudieron
    Se declararon de palabra y de hecho
    Contra la poesía dirigida Contra
    la poesía del presente
    Contra la poesía proletaria.
     
     
     
     
     
    Aceptemos que fueron comunistas
    Pero la poesía fue un desastre
    Surrealismo de segunda mano
    Decadentismo de tercera mano,
    Tablas viejas devueltas por el mar.
     
     
     
     
    Poesía adjetiva Poesía nasal y gutural
    Poesía arbitraria Poesía copiada de
    los libros Poesía basada
    En la revolución de la palabra
    En circunstanc ias de que debe fundarse
    En la revolución de las ideas.
     
     
     
     
    Poesía de círculo vicioso
    Para media docena de elegidos:
     
     
    Libertad absoluta de expresión.
     
     
     
    Hoy nos hacemos cruces preguntando
    Para qué escribirían esas cosas
    ¿Para asustar al pequeño burgués?
    ¡Tiempo perdido miserablemente!
    El pequeño burgués no reacciona
    Sino cuando se trata del estómago.
     
     
     
     
     
    ¡Qué lo van a asustar con poesías!
    La situación es ésta:
    Mientras ellos estaban
    Por una poesía del crepúsculo
    Por una poesía de la noche
    Nosotros propugnamos
    La poesía del amanecer.
     
     
     
     
    Éste es nuestro mensaje,
    Los resplandores de la poesía
    Deben llegar a todos por igual
    La poesía alcanza para todos.
     
     
     
     
     
    Nada más, compañeros Nosotros condenamos
    —Y esto sí que lo digo con respeto—
    La poesía de pequeño dios
    La poesía de vaca sagrada
    La poesía de toro furioso.
     
     
     
     
    Contra la poesía de las nubes
    Nosotros oponemos
    La poesía de la tierra firme —Cabeza fría, corazón
    caliente Somos tierrafirmi stas decididos—
     
     
    Contra la poesía de café
    La poesía de la naturaleza
    Contra la poesía de salón
    La poesía de la plaza pública
    La poesía de protesta social.
    Los poetas bajaron del Olimpo.
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
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    Soliloquio del Individuo.

    domingo, febrero 3, 2008, 10:36 EST [ Nicanor Parra.]


    Soliloquio del Individuo.
    Nicanor Parra.
     
     
    Yo soy el Individuo.
    Primero viví en una roca
    (allí grabé algunas figuras).
    Luego busqué un lugar más apropiado.
    Yo soy el Individuo.
    Primero tuve que procurarme alimentos,
    buscar peces, pájaros, buscar leña
    (ya me preocuparía de los demás asuntos).
    Hacer una fogata,
    leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
    algo de leña para hacer una fogata,
    yo soy el Individuo.
    Al mismo tiempo me pregunté,
    fui a un abismo lleno de aire;
    me respondió una voz:
    yo soy el Individuo.
    Después traté de cambiarme a otra roca,
    allí también grabé figuras,
    grabé un río, búfalos,
    grabé una serpiente,
    yo soy el Individuo.
    Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
    el fuego me molestaba,
    quería ver más,
    yo soy el Individuo.
    Bajé a un valle regado por un río,
    allí encontré lo que necesitaba,
    encontré un pueblo salvaje,
    una tribu,
    yo soy el Individuo.
    Vi que allí se hacían algunas cosas,
    figuras grababan en las rocas,
    hacían fuego, ¡también hacían fuego!,
    yo soy el Individuo.
    Me preguntaron que de dónde venía.
    Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
    contesté que no, que de ahí en adelante.
    Bien.
    Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
    y empecé a trabajar con ella,
    empecé a pulirla,
    de ella hice una parte de mi propia vida.
    Pero esto es demasiado largo.
    Corté unos árboles para navegar,
    buscaba peces,
    buscaba diferentes cosas
    (yo soy el Individuo).
    Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
    Las tempestades aburren,
    los truenos, los relámpagos,
    yo soy el Individuo.
    Bien. Me puse a pensar un poco,
    preguntas estúpidas se me venían a la cabeza,
    falsos problemas.
    Entonces empecé a vagar por unos bosques.
    Llegué a un árbol y a otro árbol,
    llegué a una fuente,
    a una fosa en que se veían algunas ratas:
    aquí vengo yo, dije entonces,
    ¿habéis visto por aquí una tribu,
    un pueblo salvaje que hace fuego?
    De este modo me desplacé hacia el oeste
    acompañado por otros seres,
    o más bien solo.
    Para ver hay que creer, me decían,
    yo soy el Individuo.
    Formas veía en la obscuridad,
    nubes tal vez,
    tal vez veía nubes, veía relámpagos;
    a todo esto habían pasado ya varios días,
    yo me sentía morir;
    inventé unas máquinas,
    construí relojes,
    armas, vehículos,
    yo soy el Individuo.
    Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
    apenas tenía tiempo para sembrar,
    yo soy el Individuo.
    Años más tarde concebí unas cosas,
    unas formas,
    crucé las fronteras
    y permanecí fijo en una especie de nicho,
    en una barca que navegó cuarenta días,
    cuarenta noches,
    yo soy el Individuo.
    Luego vinieron unas sequías,
    vinieron unas guerras,
    tipos de color entraron al valle,
    pero yo debía seguir adelante,
    debía producir.
    Produje ciencia, verdades inmutables,
    produje tanagras,
    di a luz libros de miles de páginas,
    se me hinchó la cara,
    construí un fonógrafo,
    la máquina de coser,
    empezaron a aparecer los primeros automóviles,
    yo soy el Individuo.
    Alguien segregaba planetas,
    ¡árboles segregaba!,
    pero yo segregaba herramientas,
    muebles, útiles de escritorio,
    yo soy el Individuo.
    Se construyeron también ciudades,
    rutas,
    instituciones religiosas pasaron de moda,
    buscaban dicha, buscaban felicidad,
    yo soy el Individuo.
    Después me dediqué mejor a viajar,
    a practicar, a practicar idiomas,
    idiomas,
    yo soy el Individuo.
    Miré por una cerradura,
    sí, miré, qué digo, miré,
    para salir de la duda miré,
    detrás de unas cortinas,
    yo soy el Individuo.
    Bien.
    Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
    a esa roca que me sirvió de hogar,
    y empiece a grabar de nuevo,
    de atrás para adelante grabar
    el mundo al revés.
    Pero no: la vida no tiene sentido.




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