Manuel Ugarte.

El beso.

 

 

A veces nuestros labios,

como locas mariposas

de amor, se perseguían;

los tuyos de los míos

siempre huían, y siempre

se juntaban nuestras bocas.

Los míos murmuraban:

-¡Me provocas!

     Los tuyos:

-¡Me amedrentas!,

       respondían;

y aunque siempre

a la fuga se atenían,

las veces que fugaron

fueron pocas.

Recuerdo que, una tarde,

la querella en el jardín,

llevando hasta el exceso,

quisiste huir, mas, por

mi buena estrella, en una

rosa el faldellín fue preso,

y que, después, besé, la

rosa aquella, por haberme

ayudado a darte un beso.