Mentiras de la Existencia

Dolora

Manuel Acuna

 

 

¡Qué triste es vivir soñando

en un mundo que no existe!

 

 

Y qué triste

ir viviendo y caminando,

sin fe en nuestros delirios,

de la razón con los ojos,

que si hay en la vida lirios,

son muchos más los abrojos.

 

 

Nace el hombre, y al momento

se lanza tras la esperanza,

que no alcanza

porque no se alcanza el viento;

y corre, corre, y no mira

al ir en pos de la gloria

que es la gloria una mentira

tan bella como ilusoria.

 

 

¡No ve al correr como loco

tras la dicha y los amores,

que son flores

que duran poco, muy poco!

 

 

¡No ve cuando se entusiasma

con la fortuna que anhela,

que es la fortuna un fantasma

que cuando se toca vuela!

 

 

Y que la vida es un sueño

del que, si al fin despertamos,

encontramos

el mayor placer pequeño;

pues son tan fuertes los males

de la existencia en la senda,

que corren allí a raudales

las lágrimas en ofrenda.

 

 

Los goces nacen y mueren

como puras azucenas,

mas las penas

viven siempre y siempre hieren;

y cuando vuelva la calma

con las ilusiones bellas,

su lugar dentro del alma

queda ocupado por ellas.

 

 

Porque al volar los amores

dejan una herida abierta

que es la puerta

por donde entran los dolores;

sucediendo en la jornada

de nuestra azarosa vida

que es para el pesar "entrada"

lo que para el bien "salida".

 

 

Y todos sufren y lloran

sin que una queja profieran,

porque esperan

hallar la ilusión que adoran!...

 

 

Y no mira el hombre triste

cuando tras la dicha corre,

que sólo el dolor existe

sin que haya bien que lo borre.

 

 

No ve que es un fatuo fuego

la pasión en que se abrasa,

luz que pasa

como relámpago, luego:

y no ve que los deseos

de su mente acalorada

no son sino devaneos,

no son más que sombra, nada.

 

 

Que es el amor tan ligero

cual la amistad que mancilla

porque brilla

sólo a la luz del dinero;

y no ve cuando se lanza

loco tras de su creencia,

que son la fe y la esperanza,

mentiras de la existencia.

 

 

 

 

 

 

 

Los Beodos

Manuel Acuna

 

 

 

 

Junto a una pulquería

cuyo título es "Los godos"

disputaban dos beodos

la tarde de cierto día.

 

 

Yo pasaba por fuera

de la taberna predicha,

me detuve y por mi dicha

oí la disputa entera.

 

 

-Oiga, amigo, no me abroche

tan horrenda tontería,

yo le digo que es de día.

 

 

-Pos yo digo que es de noche

-Pos yo el sol es lo que miro

y no hay estrella ninguna.

 

 

-Pos yo digo que es la luna

y muy grandota dialtiro.

 

 

Es que asté ya se le escapa

toditito don Perfeuto

porque ya siente el efeuto

del maldecido Tlamapa.

 

 

-¡Qué Tlamapa, ni que nada!

A mí el pulque no me aprieta,

-Pos yo apuesto una peseta.

-Pos yo apuesto mi frezada.

 

 

-¿Pos con quién nos arreglamos?

-Pos con cualesquiera, vale,

-Bueno, pero no me jale.

 

 

-Bueno, pus entonces vamos.

Y entre diciendo y haciendo

este par de tercos beodos,

se salieron de "Los godos"

casi, casi que cayendo.

 

 

Y viendo pasar un coche

al cochero se acercaron,

y presto le preguntaron

si era de día o de noche.

 

 

Pero el salvaje cochero

movió triste la cabeza

y respondió con torpeza:

señores: ¡soy forastero!

 

 

 

 

 

 

 

La ramera

A mi querido amigo Manuel Roa

Manuel Acuna

 

 

 

Humanidad pigmea,

tú que proclamas la verdad y el Cristo,

mintiendo caridad en cada idea;

tú que, de orgullo el corazón beodo,

por mirar a la altura

te olvidas de que marchas sobre lodo;

tú que diciendo hermano,

escupes al gitano y al mendigo

porque son un mendigo y un gitano.

 

 

 

Ahí está esa mujer que gime y sufre

con el dolor inmenso con que gimen

los que cruzan sin fe por la existencia;

escúpela también... ¡anda!... ¡no importa

que tú hayas sido quien la hundió en el crimen

que tú hayas sido quien mató su creencia!

 

 

¡Pobre mujer, que abandonada y sola

sobre el oscuro y negro precipicio,

en lugar de una mano que la salve

siente una mano que la impele al vicio;

y que al bajar en su redor los ojos

y a través de las sombras que la ocultan

no encuentra más que seres que la miran

y que burlando su dolor la insultan...

 

 

Antes era una flor... una azucena

rica de galas y de esencias rica,

llena de aromas y de encantos llena;

era una flor hermosa

que envidiaban las aves y las flores,

y tan bella y tan pura

como es pura la nieve del armiño,

como es pura la flor de los amores,

como es puro el corazón del niño.

 

 

Las brisas le brindaban con sus besos,

y con sus tibias perlas el rocío,

y el bosque con sus álamos espesos,

y con su arena y su corriente el río;

y amada por las sombras en la noche,

y amada por la luz en la mañana,

vegetaba magnífica y lozana,

tendiendo al aire su purpúreo broche;

pero una vez el soplo del invierno

en su furia maldita,

pasó sobre ella y le arrancó sus hojas,

pasó sobre ella y la dejó marchita;

y al contemplar sin galas

su cálice antes de perfumes lleno,

la arrebató impaciente entre sus alas

y fue a hundirla cadáver en el cieno.

 

 

¡Filósofo mentido!...

¡Apóstol miserable de una idea

que tu cerebro vil no ha comprendido!

 

 

Tú que la ves que gime y que solloza,

y burlas su sollozo y su gemido...

 

 

¿Qué hiciste de aquel ángel

que amoroso y sonriente

formó de tu niñez el dulce encanto!

 

 

¿Qué hiciste de aquel ángel de otros días,

que lloraba contigo si llorabas

y gozaba contigo si reías...?

 

 

¡Te acuerdas!... Lo arrancaste de la nube

donde flotaba vaporoso y bello,

y arrojándola al hambre,

sin ver su angustia ni su amor siquiera,

le convertiste de camelia en lodo:

le transformaste de ángel en ramera!

 

 

¡Maldito tú que pasas

junto a las frescas rosas,

y que sus galas sin piedad les quitas!

 

 

¡Maldito tú que sin piedad las hieres,

y luego las insultas por marchitas!

 

 

¡Pobre mujer!... ¡Juguete miserable

de su verdugo mismo!...

 

 

Víctima condenada

a vegetar sumida en un abismo

más negro que el abismo de la nada

y a no escuchar más eco en sus dolores,

que el eco de la horrible carcajada

con que el hombre le paga sus amores.

 

 

¡Pobre mujer, a la que el hombre niega

el derecho sublime

de llamar hijo a su hijo!

¡Pobre mujer que de rubor se cubre

cuando escucha que le grita madre!

Y que quiere besarle, y se detiene,

porque sabe que un beso de sus besos

se convierte en borrón donde lo imprime!

 

 

Deja ya de llorar, pobre criatura,

que si del mundo en la escabrosa senda,

caminas entre fango y amargura,

sin encontrar un ser que te comprenda,

en el cielo los ángeles te miran,

te compadecen, te aman,

y lloran con el llanto lastimero

que tus ojos bellísimos derraman.

 

 

¡Y que se burle el hombre, y que se ría!

¡Y que te llame harapo y te desprecie!

Déjale tu reír, y que te insulte,

Que ha de llegar el día

en que la gota cristalina y pura

se desprenda del lodo

para elevarse nube hasta la altura.

 

 

Y entonces en lugar de un anatema,

en lugar de un desprecio,

escucharás al Cristo del Calvario,

que añadiendo tu pena

a tus lágrimas tristes en abono

te dirá como ha tiempo a Magdalena:

Levántate, mujer, yo te perdono.

 

 

 

 

 

 

 

La Felicidad

Manuel Acuna

 

 

 

 

Un cielo azul de estrellas

brillando en la inmensidad;

un pájaro enamorado

cantando en el florestal;

por ambiente los aromas

del jardín y el azahar;

junto a nosotros el agua

brotando del manantial

nuestros corazones cerca,

nuestros labios mucho más,

tú levantándote al cielo

y yo siguiéndote allá,

ese es el amor mi vida,

¡Esa es la felicidad!...

 

 

Cruza con las mismas alas

los mundos de lo ideal;

apurar todos los goces,

y todo el bien apurar;

de lo sueños y la dicha

volver a la realidad,

despertando entre las flores

de un césped primaveral;

los dos mirándonos mucho,

los dos besándonos más,

ese es el amor, mi vida,

¡Esa es la felicidad...!

 

 

 

 

 

 

 

La Brisa

Imitacion

A mi querido amigo

 J.C. Fernandez

Manuel Acuna

 

 

 

Aliento de la mañana

que vas robando en tu vuelo

la esencia pura y temprana

que la violeta lozana

despide en vapor al cielo.

 

 

Dime, soplo de la aurora,

brisa inconstante y ligera,

¿vas por ventura a esta hora

al valle que te enamora

y que gimiendo te espera?

 

 

¿O vas acaso a los nidos

de los jilgueros cantores

que en la espesura escondidos

te aguardan medio adormidos

sobre sus lechos de flores?

 

 

¿O vas anunciando acaso,

sopla del alba naciente,

al murmurar de tu paso,

que el muerto sol del ocaso

se alza un niño en Oriente?

 

 

Recoge tus leves alas,

brisa pura del Estío,

que los perfumes que exhalas

vas robando entre las galas

de las violetas del río.

 

 

Detén tu fugaz carrera

sobre las risueñas flores

de la loma y la pradera,

y ve a despertar ligera

al ángel de mis amores.

 

 

Y dile, brisa aromada,

con tu murmullo sonoro,

que ella es mi ilusión dorada,

y que en mi pecho grabada

como a mi vida la adoro.